الشعر 1999 - من منشورات اتحاد الكتاب العرب

قصة رقم 51

... بمديتي النحاسية، كنت أفتح أوراق الكتاب المغلقة بفعل القدم‏

.. بأساي أيضاً كنت أفتح الكتاب المهدى إليّ بتاريخ موغل في النسيان.‏

... ومن كلمات الإهداء كانت تشع أضواء تغمر الروح بالندم والعذاب.‏

الآن.. وقد غفا كاتبها إغفاءة لا يقظة منها.. بحثت عن كتابه، نفضت عنه غبار الاهمال.. ورحت أقرأ فكراً وثائقياً.. سياسياً... وأدبياً ساحراً (الفدائيون ومحاكمة زوريخ).. والآن أعتذر منك أيها الأديب الذي رحل وأنا في غفلة عن شبح الموت.‏

الذي روي كأنّه تعبير مأخوذ من القرآن الكريم للتعجب ينتقي أصدقائي الأدباء بعناية فائقة.. ربما ليخلصهم من عذابات الدنيا.. ويضعهم في اللاعذاب الأبدي.‏

فأي ذنب نقترفه بحق من نحبهم.. ونحتفظ لهم بالمودّة.. دون أن تقول لهم أية كلمة.؟‏

والآن أيضاً أقول لك.. أيّها المسافر في الموت البهيج..‏

إنك مثل بعض الأموات الذين يشعّ بريق أفكارهم من قبورهم.. ليغمر الأحياء بغسق من" الصبح.‏

وإنك من الأدباء الذين هم.. أحياء عند الناس.. ما دامت كتبهم باقية وكلماتهم تتغلغل في عمق القلوب.. ونفحات أرواحهم تهفهف بين الجنة وأفئدة الناس‏

وقلت لمن هو قربي‏

كَمْ من ميتٍ طيبٍ ثراه.. وكم من حيٍّ ميتٍ تَراه.؟؟!‏