النهر والمجرى ـــ هيثم بهنام بُردى

كان من العسير ـ أيامئذٍ ـ أن أستجلي مغزى ذلك السؤال الذي بدأ كبيراً عصياً مثل طلسم قديم لِمَ بكى سمير....؟ وتزاحمت الأسئلة في رأسي كطنين الزنابير.... هل تبكي الأشياء؟ البيوت؟ الزقاق؟ المدن؟ الطيور؟, وهل يبكي الكبار, هل يبكي أبي؟ لم أعاين أبي يبكي البتة, منذ فقهت الحياة وحتى تلك اللحظة وأنا ابن تسعة أعوام. الرجال لا يبكون هكذا كنتُ أردد مع نفسي دوماً عندما ألمح الدموع السخية الناصعة وهي تنسفح من عيني أمي العسليتين الألقتين وتنساح مثل الندى الفجري على خديها الورديين, وكنت أتساءل وأنا أتابع أنامل أمي وهي تمسح الدمع المتجمع على الغمازتين بلمح البصر, ولِمَ البكاء؟ وتطرق الأسئلة رأسي بإلحاح, هل يبكي بيتنا المهجور؟ أتنتحب غرفتي الصغيرة الباردة؟ أيشهق طواره الواسع؟, أتنشج شجرة التوت العملاقة؟ وكان السؤال يعقب السؤال؟ واللغز يلاحق اللغز, ووجه سمير المتغضن وهو في طريقه إلى الاختفاء بين راحتي يديه اللدنتين, كان يتعملق أمامي, كالزقاق, كالسماء, كالدنيا..‏